Cuando pienso en Granada me vienen a la mente las calles de la Alcaicería, desde donde seguramente alguien pudo ver pasar las carretas con miles de libros que se habían requisado en la Madraza bajando en dirección a la plaza de Bib-Rambla. Me vienen a la mente las terribles imágenes que nos relata Radwa Ashur en su magnífica novela Granada. Me viene a la mente la intolerancia y la violencia. Cuántos versos debieron arder, cuánta poesía, cuánta cultura. Y cuántos autores literarios pasaron directamente al olvido mientras las cenizas de su rastro se esparcían por el suelo o ascendían al cielo entre columnas de humo. «Para desarraigarles del todo de su perversa y mala secta», dijeron…, incumpliendo así el pacto alcanzado en las Capitulaciones con los reyes cristianos e iniciando así un proceso de limpieza étnica que acabó en unos cien años con los herederos de un sueño de casi ochocientos en la península, los moriscos. Ahora nos sentimos orgullosos de tener la Alhambra, la Mezquita, la Gi...